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… aliás, essa é a única vantagem.

Acordar na luz turbia da madrugada coa sensación de ter estado noutro mundo. Sentir a estrañeza do aquí-agora fronte ao aquí-agora do soño, a almofada mollada polas bágoas que, sen querer e sen sabelo, choraras ante a expulsión do paraíso. E o corazón pesado e gris coma un bloque de sal que nunca vira a luz do día.

No soño, estabas na casa dos avós. Era 1995. E ti, a-de-agora, estabas vendo todo do entón, cando o mundo era grande e inmutábel e ti aínda non aprenderas ler os sinais do tempo nos rostros dos avós. Cando o cabelo do pai aínda estaba negro e os ollos do avó aínda azuis e cheos de luz.

Volver a ese lugar, a ese tempo. Sentir cada pedra debaixo dos pés e ver cada greta no muro da casa vella, e saber, no soño, que o tempo que che foi dado para pasar alí é curto e irreal na súa realidade concreta.

Acordar, co corazón pesado e gris coma un bloque de sal.

 

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Na terra das palabras sen falar

É onde ten remate toda dor

E o río máis cansado baixo o sol

Acaba nas augas do mar. *

 

Na terra das palabras sen falar

No ámbar inmutábel do “xa foi”

Haiche a sabedoría: no que doe

Hai flores que agardan brotar.

 

*A miña gratitude, Algernon Charles Swinburne

Un ano despois, cun pé xa no camiño descoñecido que me vai levar para outra eu.

Os trinta. Os cabelos brancos que van aparecendo – que antes temía, que logo buscaba e rompía fervorosamente, sen piedade, e que hoxe deixo estar. Son parte de min.

A sensación de non estar aquí, de estar noutro lugar que é mais aínda non é a miña casa. As trampas. Os anacos de min que vou deixando alí, coma si un día puidese acordar xa alí e xa enteira.

Os deícticos da miña identidade que van esvaecéndose. O “aquí” e o “alí” do día a día, o tempo que non é o mesmo dunha parte e da outra da pantalla.

As pequenas historias, as fases, a memoria do móbil preñada de mensaxes que non apago; as cousas que xa foron e as que van chegar.

As dores e as cicatrices, os pasos andados de man dada co amor. As incertitudes que vanse esvaecendo.

A tenrura da música compartida fai máis dun ano.

Shhhh.

Estraño como a felicidade fai calar.

Oi. Tudo bem? Si, todo no seu sitio. Setembro outra vez, ese setembro que fai un ano mudaba rumbos inesperadamente, “sen planos, sen medos, sen fin”.

E aquí estou, un ano despois, sen literaturas. As palabras sóbranme, e a miña alma, contenta e somnolenta como un gato adurmiñado na xanela, baixo o sol da tarde, fica calada.

… o silêncio imenso que fica depois duma partida.

augasdemarzo

quando a tarde passa abre-se outra porta / se o morcego voa / a estrela desponta / ser de hoje ou de sempre / nada disso importa / todo tempo corre / só por nossa conta

sei se praias brancas / de velas queimadas / se perdi meus passos / em longa carreira / tive pais e filhos / tive namoradas / e encontrei-me logo aqui mesmo à beira

jogo minhas cartas na mesa da vida / recolho moedas e penas também / alma incandescente / de frio transida / quem me dá certezas que o livro não tem?

o vinho bebido / ao sangue juntei / e os frutos da terra / descobri em mim / que ninguém me diga / que morreu sem lei / que ninguém me diga que morreu assim

Retrato – Mário Cláudio (inédito)

Hoje os elefantes sonham com: Carlos do Carmo e Bernardo Sassetti…

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As noces

Mandáronme noces, nunha bolsiña de papel que leva a letra da miña mai. As noces da aldea, da miña infancia, das tardes na cociña nas vésperas das festas familiares. As noces…

As noces sábenme doce e vexetal, sábenme a terra. E non sei se o gosto me chega polos sentidos ou pola memoria. Serán as noces que me saben así, ou será o labor do meu pai para descascalas, a conversa do avó sentado ao carón, na mesa da cociña, a forza e dozura incansábeis da miña mai, o seu cariño transmutado en montes de comida?

As noces sábenme a saudade.

Volver…

Voltar. Voltar á casa, que é voltar a ti mesma.

Sentir os teus propios pasos sobre a moqueta, facer cariños nela coas dedas, sentir os pasos do pasado vir a dar a benvida aos pasos do presente, sentir os pasos do futuro resoando como un eco dende as esquinas máis afastadas da casa.

Voltar. Que é pechar un círculo e recomezalo. Que é saber que o camiño e unha espiral e que o vello e o novo sempre converxen nun punto só.